Passa cada estação

Entre céus e purgatórios

Morre todos os dias o poeta

como um poço de efemeridade,

Mas logo renasce

A cada verso.

E pesa, a dor e o sentimento

O coração e as lágrimas

Como a pena que suporta 

O peso da mão

Seguem os versos

Em linhas tortas

E o poeta morre todos os dias 

Para que a poesia nunca perca 

Sua vivacidade.

De quem é o olhar

De quem é o olhar
Que espreita por meus olhos?
Quando penso que vejo,
Quem continua vendo
Enquanto estou pensando?
Por que caminhos seguem,
Não os meus tristes passos,
Mas a realidade
De eu ter passos comigo?

Às vezes, na penumbra
Do meu quarto, quando eu
Por mim próprio mesmo
Em alma mal existo,

Toma um outro sentido
Em mim o Universo -
É uma nódoa esbatida
De eu ser consciente sobre
Minha ideia das coisas.

Se ascenderem as velas
E não houver apenas
A vaga luz de fora -
Não sei que candeeiro
Aceso onde na rua -
Terei foscos desejos
De nunca haver mais nada
No Universo e na Vida
De que o obscuro momento
Que é minha vida agora!

Um momento afluente
Dum rio sempre a ir
Esquecer-se de ser,
Espaço misterioso
Entre espaços desertos
Cujo sentido é nulo
E nem ser nada a nada.
E assim a hora passa
Metafisicamente.

                                                                    Fernando Pessoa, ''Cancioneiro''

Meditação sobre o café

Desajeitado e descontente

olhou para a mesa, uma xícara.

Bebeu um gole do café

amargo e frio

Olhou para a asa

da pequena xícara

Pensou que poderia ter asas

Desviou o olhar 

e tomou outro gole.

Desconfiado e com os olhos

agonizados

deu o último gole

e nada mais fazia sentido.

Black Hole

E é estranho tudo isso, a maneira como se movem as coisas, as pessoas, os caminhos, todos perdidos à procura do que lhes consola. As coisas grandiosas, como a vastidão do universo ou mesmo o negro vazio da noite... essas não assustam, pelo contrário, elas amenizam, são condolências ao ato de viver. Me assusta a insanidade contida nos olhares vagos, das pessoas que por esse lapso temporal coexistem. Me instiga a necessidade de ser ou mesmo a sua falta, daqueles que humanos se intitulam. E a Terra, em seu movimento de rotação, segue perdida na imensidão do nada. E nesse perdido, os perdidos marcham sem saber o que procuram, sobrevoam e declinam-se, rastejam prostrados, com máscaras hostis, caindo o tempo todo em armadilhas, por eles armadas. E se entorpecem com suas frivolidades, e rodam, e preenchem o ego da forma mais suja , e caem em si. Montam, se remontam e são dados por perdidos, mais uma vez. Tudo é um grande martírio, que segue à destruição própria. Chega um dia em que serão lembrados de estarem sempre esquecidos. E assim se movem, se agonizam no mais alto grau de sua insignificância. E nada mais saberão, de um tudo que jamais será resgatado.

Oraison du soir - Rimbaud

[...]

Tels que les excréments chauds d'un vieux colombier,

Mille rêves en moi font de douces brûlures:

Puis par instants mon cœur triste est comme un aubier

Qu'ensanglante l'or jeune et sombre des coulures.

[...]

"Nunca me esquecerei que a normalidade é uma ilusão imbecil e estéril"

Oscar Wilde

Ondas vermelhas

Assim segue.

Procura o perdido

que restou naquele olhar.

Aquele que em gestos

fugidios, tímidos e harmoniosos

em sua busca se consolidou. 

As mãos gélidas.

O peito disparado,

que agora tortura-se,

toma dimensão tamanha...

comparada a uma infinidade universal

E não se suporta ali, entre átrios e ventrículos.

Se exige mais.

E o silêncio toma conta,

como uma expressão da desordem

contida na mente.

E para , e sente, e dói, e anda

e silencia... mas não consegue!

De uma veemência insólita

que do fôlego lhe parte

procura mais uma vez o perdido.

E ama o perdido

tal como quem enxerga o horizonte, prevendo eternidade.

Absorto, sutil e melancólico.

Assim segue... condoído.  

Carrega o deleite e a aflição

que agora o inteira. Já é noite.

Dessa forma suspira,

E auspicioso espera que a alvorada

um dia ainda o leve

em ondas vermelhas. 

Do sentir insano

E assim ao

lançar olhares,

nada saberás.

Nada faz sentido

quando se sente

Se o peito flameja

e o olhar vaga...

Esqueça o que circunda-te.

Nada faz sentido

quando se sente

Agora resta o nada,

que ao tudo deu causa.

Resta tu, alma vaga

de corpo erradio.

Esqueça-te das páginas

que agora amarelam-se

na última gaveta

dos teus pensamentos perdidos.

Nada faz sentido

quando se sente

Foi um dia

em que era senhor de tuas ideias,

mas agora te tornas escravo.

Resta-te o nada de viver,

submerso nas sensações

perdidas do sentir.

E assim vagueia...

Voa como um

pássaro sem ninho

e que, sem solo

não encontra lugar pra repousar.

Mas isso tampouco importa.

A consciência própria

de teu estado pueril,

condena-te à dor...

à dor que deveras amarra-te.

E por essa razão

te lanças ao mar das intensidades,

aos ditames de tua inconsciência

que não nega o sentir.

Nada faz sentido

quando se sente

Esqueça-te agora

que és razão

e lembra-te que és substância...

que és humano.

Vejas! De tu foras roubada

a incolumidade

e a certeza de teus passos.

Mas o brilho, à visão retorna.

Entrega-te à desrazão total

de teu íntimo,

pois o cintilar nos olhos

é mais importante que o sentido de tudo.

Pois nada faz sentido

quando se sente.

                                                               Àquela que me tira a razão.